Recoin, par Cici
L'espace est un mot singulièrement fatidique. Comme une question de vie ou de mort inconsciemment incommensurable. Elle existe. Elle est là. On ne la comprends pas mais elle vit. Il en va de même pour l'espace. C'est quelque chose dont on ne saisit pas toutes les nuances. L'espace au sens court comme au sens large. L'espace au sens propre comme au figuré. Une multitude de solutions s'offrant à notre portée comme des genres de passions uniques contre leur grès.
L'espace est un Art.
Un Art artistiquement crée pour des gens dont l'avenir n'as rien de tout tracé. Un Art qui symbolise l'incertitude de la certitude. Un Art unique en son genre, crée en fibres de tissus intemporels vivants pour des êtres autrement temporels.
L'espace est vivant.
Vivant comme aucun être ne l'a jamais été. Vivant comme un rayon de ciel mis en boite, comme un trèfle à quatre feuilles dans une poche de jean trouée, une page d'un écrit du moyen-age racontant les temps anciens d'une écriture lâche et rapide.
L'espace est conscient.
Conscient de son talent. Conscient de ses actes et de son merveilleux. De son plaisir apporté et trouvé. De son Art. Son Art de vivre au plus profond des antres de magiciens devenus vampires jusqu'au plus tendre de leurs cœurs.
L'espace est étonnant.
Sous tous ses angles, chacun de ses moindres petits recoins nous apporte une lassitude de nouveautés, un plaisir inconnu à chaque pas, à chaque regard et à chaque mouvement. Ses lèvres se transforment en quelques paroles douces-amères, et il se révèle à nous.
L'espace a un drôle de nom.
Aucun commentaire:
Enregistrer un commentaire